绕着枝桠，落叶被疾行的车卷起，打着转推向了道路的两侧。梁易文握着这些信，手在抖。 这一瞬间炮火声似在耳边响起，硝烟呛得人不能呼吸，似乎夜里在冰冷的床铺上听到远处闷雷的巨响，抬眼便见窗外四处奔走的火把燃尽了每一个举着火把的人。他想起他写这些信的日子，凭着一块手帕活命的日子。 可他已经随风丢了那手帕，也撕碎了遗书。 他从没有怪过程敬桥一个字都没有回给他，却也从没有想过自己这一腔热血也从未递得出去。心里悔，却又不完全是悔意，他还能记得程敬桥对他说的每一个字，他程敬桥，全然、彻底、完全没有必要去喜欢一个小了他将近二十岁的男性，他程敬桥，一生洁身自好，凭什么要被他这样一个小辈坏了声誉，他程敬桥…… 他程敬桥永远也不会爱我。 大概是那...

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